de la fiebre de mis orillas secas
se escuchan dèbiles quejidos,
el ardor de la piel ajada
detiene mis noches
me suspende de una luna triste
que se baña en mis agujeros
en el desierto de las lìneas de mi mano.
AL PIE DE LA LETRA
este es el espacio que creamos
para poder crear un espacio
para poder crear un espacio
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